La Tavernella

Quest'inverno saranno esattamente quattro anni. Quattro anni che faccio quel lavoro. Per uno come me che si stanca subito (o quasi) di qualsiasi cosa, è un bel traguardo. Ho ricevuto altre proposte di lavoro in questi quattro anni, ma ho sempre rifiutato, senza pensarci troppo. Fare il pizzaiolo mi piace. È distruttivo, ma mi piace. Non mi fa vivere il week end, ma mi piace. E il bello è che non prendo neanche dei gran soldi. Ma mi accontento.

Allora sei un pirla, mi direte. Forse si.

Ma spiegatemi perché dovrei cambiare se quello che faccio ora MI PIACE! E tutto sommato finora i soldi che ho guadagnato mi sono bastati per pagarmi gli studi, la macchina, e tutto il resto.

Questo lavoro tra l'altro mi diverte. È creativo. Si crea. Qualcosa da mangiare, per giunta. L'ho sempre considerata una forma d'arte. Senza presunzione. Una forma d'arte che non dura. Se non il tempo di mangiare una pizza.

Arte per me è tutto ciò che è in grado di darci un'emozione, di appagarci l'anima, in qualche modo. È per questo che la considero senza tanti problemi un'arte. Perché, che appaghi l'anima o le papille gustative, appaga!

E la cosa più bella è il vedere gli altri appagati mentre mangiano; e sentirsi al contempo appagati. L'emozione per me è quella, nel lavoro di pizzaiolo. Vedere gli altri felici nel mangiare una cosa che hai fatto tu. È qualcosa di davvero fantastico.

Ed è strano vedere a volte come la gente mangi sovrappensiero, senza pensare cosa c'è dentro la pizza. Senza pensare che da una pallina fatta con acqua e farina vengono fuori alcuni capolavori. Senza gustarsela, a volte. Li vedi, mangiano senza gustare.

Capolavori? Si, capolavori. Perché a parte il fatto che è buona, la pizza della Tavernella, spesso e volentieri è anche bella da vedere. Dopo aver imparato come si faceva il lavoro, infatti, cominciai a farmi le mie idee. E una cosa sulla quale mi sono sempre dibattuto col mastro pizzaiolo, era l'estetica del condimento. Lui appoggia li la roba come viene per far prima (e capisco che dopo trent'anni di lavoro uno magari s'è stancato di farci i fiori); io preferisco perderci un po' più di tempo, ma mettere tutto in modo ordinato, in modo che quando esce si possano anche apprezzare i colori e le forme, oltre che il sapore. È lì che la pallina si trasforma in arte. A volte escono davvero delle pizze che meriterebbero una foto, davvero!

E c'è chi tutto questo impegno, anche a tavola, non lo nota. Siamo presi dalla frenesia anche mentre mangiamo. Io è la prima cosa che faccio se mangio fuori: guardare l'aspetto. Gustare il cibo. Fino all'ultima nota.

Credo che se la gente si fermasse davvero a gustare il cibo, a guardarlo, ad apprezzarlo con tutti i sensi, potrebbe davvero scoprirne i sapori più nascosti. Potrebbe saggiarne l'essenza, forse saremmo in grado anche di immaginarci il campo di grano da dove viene la farina. E credo che se fossimo un po' più evoluti e sapessimo gustare una cosa anche con l'anima, sentiremmo anche il sapore delle emozioni. Delle emozioni che sono state trasmesse al cibo da chi l'ha fatto.

Ne sono convintissimo. Ne sono certo. Il cibo si impregna di emozioni. Specialmente se col cibo c'è un contatto così diretto.

Può sembrare una vaccata assurda. Ma potrei giurare che è vero. Perché lo sento, quando mi concentro in silenzio solo su me e sulla pasta che ho in mano, che c'è qualcosa che ci va a finire dentro. Oltre al pomodoro e alla mozzarella.

Perché tra il lavorare una pizza da sereni e felici e il lavorarla da tristi e incazzati c'è una bella differenza. E se non la senti dentro, la vedi comunque fuori; perché viene tutto uno schifo. Grazie a dio le volte che ho lavorato col nervoso, si contano sulle dita di una mano.

Anzi, da quest'estate ho pure imparato a cantare mentre faccio le pizze! Dio.. Non che faccio il falsetto di "Immigrant song" o che altro.. Canticchio melodie, spesso inventate da me al momento, a bocca chiusa e sottovoce. Ma aiuta. E parecchio. E poi ultimamente anche se non mi venissero canzoni da cantare, ho sempre un pensiero positivo. Per me è importante questo.

Perché quando lascio il locale, seppur stanco morto, lo lascio felice. Soddisfatto.
Soddisfatto di essere felice e di aver trasmesso un po' della mia felicità.